I. Erstes Zeichen in der Asche: Welle über geringster Trägheit; es lodert mit Tat und Kraft des Gedankens, welcher den Wunsch zur Erfüllung bringt. Es unbändig höher ringt und steiler, das Adlerpaar, mit der Sehnsucht nach Freiheit, um Waldes Einsamkeit ihr Hoffnungsgrün noch stiller zu vertiefen. Um jenes herrliche Wild zu erspähen: aus dem Rudel der sieben heiligsten Ängste, das bangvollste zu erfreien.

Und verflochten mit dem Vlies der Sterne, die Blütenherzen der Kindeskinder, die Karfunkel der Unschuld –, geschaut wollen sie werden und ihre heilen Saaten wiedersehen. Die wahre Hoffnung spricht: »Wenn Unschuld verlangt sich rein zu waschen, hat schon sie die Furcht befleckt.« Die Hilflosigkeit, sie wütet zermürbt: »Warum nur kann ich die warmen Wangen meines Mündels nicht mehr liebkosen!«

Zwischen den beiden klagt die Mutter weh; doch aus ihrem Mut heraus schenkt sie der alten Feuerstätte frisch geschlag’nes Winterholz.

III. Weder auf irdenen Füßen darf stehen unsere geheiligte Vorsehung noch auf erzenem Willen noch Glauben an göttliches Gebot. Und diese gebiete rein gar keine Gestalt, sondern Licht allein −, so überwältigend wahr, daß es mit jedem ungestalten Schatten vergehe.

Weil ein neuer Sinn hat sich bloßgestellt, ein goldenes Lid ist aufgeschlagen, ein Himmelsauge schaut das Heim: »Bin ich schon gestrandet, oder bin ich es noch nicht? − ›die mit dem Vliese unbeirrbar rudern, die werden es freilich wissen.

Die um das Lamm aber streiten und es andauernd schächten, sie schneiden ihr heiligstes Wunder; sie verdorren ohne zu sterben.‹« Der Tod der Vernunft schreit als Stille des reinen Herzens ... »Du Wiederkehr in unser’n Rosengarten, wie ein jeder Wächter nachts deinen Silberdämmer ersehnt!«

V. Gar böse sprengen wollte man ihn, den Grundstein und Anker, den wir einst warfen. Doch ist er überhaupt je zu lichten: der gütig Barmende, zu bergen aus Sumpf der Lügen, aus schwerem Sog von Unwahrheit?

Nein, dieser Eckstein, er lebt! seine tiefste Weihe; er eignet sich nicht für ein maßloses Fassen seines Winkels und füllt sich von jeher mit Dank und Demut. Kein Schwert schneid’t schärfer als die Kanten dieses Salzes und keine Welle flutet weiter als der Tränenstrom zu seiner Huld.

Die Bodenlosen jedoch irren dahin wie Schemen in ihrer verzweifelten Unruhe. Allein dieser Stein, welcher Grund und Schluß zugleich ist, verwehrt ihnen das Tor zu jeder möglichen Gegenwart. Wir Schöpfer hingegen öffnen seine ungezählten Pforten und sehen fürwahr! wer uns gewißlich empfangen mag.

VII. Streue Asche über den Wasserspiegel, und du schaust auf einmal die ach so alten Sterne im jüngsten Antlitz.

Soll es der warme Strahl von glühenden Wangen sein, der diese Galaxie wieder zu wirbeln anfache, oder ist es immer noch der gleißende Gedanke, ihrem Abgrund unterworfen zu bleiben?

Schlimm erst Jenes wird, das im Abfall von seinem Truge erstarrt, ermattet endlich zerschellt; jedoch lebendig! − harrt immer des Ursprungs: was rankt um die eigene Windung, sich richtet und klärt zu guter Letzt.

Ist denn das Hilfeflehen in dieser Bise noch nötig, dein Sehnen nach Landung, da du den quicken Segelbaum nun festhalten kannst? »Ja, ich werde heben dies Los, möcht’ umarmen den Bug meines neuen Schiffes im wallenden Tuche!« Am jüngsten Tage, zu früh’ster Stunde sei es, wenn sich dein Stab auf den Schäfermond zurückbiegt. Siehe, mein einzig Jericho, du hast einen Drachen gewonnen!

VIII. Es fragte die Ohnmacht sich: ›Koste ich die Frucht vom Baum oder raube ihm damit ein Stück des Lebens?‹ Da erwiderte der Kern: »Begraben lieg’ ich in deiner Hoffnung und höre das Plätschern der Zisterne; und ich weiß, das ist mein Eigensinn.«

Eine Knospe erinnert den letzten Schnee; ihr heißgeliebter Kristall glaubt behalten zu werden, auch wenn der Reif auf dem Felde schon taut.

Nicht der Name des Flusses macht ihn zum ruhmwürdigen Strome, sondern allein der ungekannte Wassertropfen! Er kündet vom Krokus am Bachufer, dem Gold im Dotter, vom jungen Mark des unaufhaltsamen Lenzes. Unbändig eilt er zu seiner Vermählung mit den durstigen Himmelswurzeln, die da bald schütten und schießen werden Regen und Naß. Es taumelt vor Blüten die Farbe im Sieg: ›Groß, die Erde desjenigen Menschen, der jüngsthin auf mich gewartet hat.‹

X. Wer hat jenes unsichtbare Lid eines Kindes schon beseligt, noch bevor es aufschlägt, wer diese grünende Gemme dargereicht?

Die Sonne konnte es nicht sein, denn ihr war kein Mond zugegen, um betrachtet zu werden. War es der Sturm? − nein, auch dieser nicht; welcher zwar reißt an meinem Abendzelte, doch mein Pferd nur schwerlich an der Mähne zu führen weiß.

Wohin rollt jetzt der achtlos verworfene Dattelkern vom Vorwinter, an der Stufe der Alabastergruft vorbei, zu zorftem Fuße der königlichen Witwe, und weiter und tiefer? − Immer noch weht Trost um die Brust von Solomonia, sowie ihre sieben Söhne klagen: »Wir fühlen, Mutter, was Du weißt.« - »So seht, meine Kinder, ich reiche euch Unser leuchtend Orange aus den Armen von Kassiopeia. Damit jagt jetzt die matten Kutten des Todes! − wie sie vergehen und sich allesamt selbst tilgen.«

XII. ›Arkas‹ heißt der Pfeil, den wir nimmer fehlen sollten, im Schoße der edlen Bärin.

Immer vergißt man auch Chrysaors Schwert zu preisen, wenn die tollen Wellen des Okeanos zu Flügeln werden: da er sein golden Schweigen aus der Scheide zu ziehen wahrlich weiß.

Niemals sind wir aus Eden bloß geflohen, denn wir wollten stets den Pfad der allguten Schlange einsehen. Und Scharon nimmt uns nun so heimlich auf in fruchtbare Täler; gerade weil wir Not überhaupt nicht verehren.

›Meine Tochter, Du Herz, Dir will ich reichen den ganzen Apfel zur Labung, damit ich einmal in Ewigkeiten als der Vater stürbe, der mit Deiner Erdenröte vermählt war. Dir soll ich sein Gesicht und alle Furten im Traum.‹ - »Also schneide, Chrysaor! das Silber Fafnirs und bringe Forsetis Zorn damit zur Wallung.«

XIV. Zu kämmen hat der Himmel die Schwinge, zu fühlen die Schwere das Barmen, zu vollenden der Leichnam den Tod − keineswegs umgekehrt. Nicht Tinte allein strahlt die Bögen des Wortes, sondern mit Kiel und Fahne zusammen; wie Gischt die Welle führt, wie die Funken den Schöpfergeist.

Wer bloß seiner Wut untersteht, vom Richten rein nichts versteht; zwar kleid’t er das Recht in heiligste Linnen, doch redlicher trüge er dunkle Schuppen. Und klänge sein Schicksal dann ein in Bestimmung, so begegnete der Geweihte sich selbst: ein Blick auf das Neulicht über’m Nachtmeer.

Und da! war es auf einmal: das orangen Navette der Dame, wie lieblich stach es unser’n Augapfel; und wir seh’n Sie noch ankern am Herzen des Herrn.

›O sprich, mein Gemahl, nur ein Wort: was liest Du im dreifältigen Tropfen meiner Höhle?‹ - »Zwei Worte sind’s, o Königin: ›Freiheit‹ und ›Ebenbürtigkeit‹.«

XV. Ein dreifältig Wallen ist’s, das: Lohe, Luft und Docht durchwandelt. Gott ohn’ Unterlaß so quillt aus des Gewölbes Born; und schafft uns die drei bunten Fensterlein.

›Umschlungen feste küssest Du mich, Materie! −, lieb trauest dem Unschein auf meiner Netzhaut, sodaß ich Deine schöne Erquickung gewahre.‹

Die Braut flüstert zu seinen Lenden: »Alle Kraft ist in Dir, mein Minniglicher; der Wunschgedanke dringt durch dieser Dunkelheit Gunst.« - ›Ach Holdseligste, ich erinner’ die Weise wieder; wie Du sacht das Harz auf Kohlen legtest und im blauen Rauche sangst vom Siebenstern ...‹ - »BRENDŌ ÐOMHYRR BARÂN BARÂN: BRENDÔ ǷENDJÛÞA HELÔH ...« - ›Es lichtet sich unser Dach, sieh, der Tag bricht schon an, träller fort, mein Herz! −; nichts möchte vergeudet sein bis zum Abend.‹

XVII. Vorbei an der allerletzten Bogenminute unsers verfehlten Niedergangs rast jener Haarstern noch immer gen Camelot. Wie freut es doch die Säule der Stärke, daß unbeschadet den Granatapfel die Ahnmutter bewahrt.

Aminadab darf setzen den Grundstein an die fünfte Kammer und sein Herz zufrieden legen. Ein letztes Mal hallt der Hammerschlag durch seine Pfortader; weithin schweigend sucht die Erbin die Kelterbecken anzufüllen. Alle Tropfen beben vor Entzücken und perlen von Jarets blühender Klingenspitze.

Auch die Hirten wollen wieder leise beten unter Aarons Ring und Stab. Mild wird abends der Ton auf summenden Lippen von Maiden, die wie im Schlafe Binsen flechten.

XIX. Was ist, wenn nun Amalek die Arme ausbreitet und seine lohenden Haare in euer’n Traum sendet? Wenn der Ausgang aus ihm die einzig verbliebene Schläfenlocke auf dem Kissen ist, von dem Haupte, das euch das Tier so verführerisch strich: Ihr habt elendigst gemordet Gott; ihm jede Bedeutung genommen, alle Zukunft und Sehkraft.

Da ihr Gnome glaubt, daß seine Heilsgedanken erstickt hätten werden können, verzehrt nun selbst die Qual als euren eig’nen ekelhaften Abfeim! − Diese saturnischen Spinnen haben es fertiggebracht, den Leib der ganzen Schöpfung zutiefst zu kränken; kein Satan kann sich jetzt noch taubstellen.

Ja, dann würgt nur die lange erdachten Schlangenknoten; tanzt! zuvor auf Leichen, die wir nie sein werden, ob trotz eures Buchglaubens. Denn wenn uns’re Hände wieder sinken, rühren sie Flachsblüten und gold’ne Ähren.

XXI. Es strömen herbei die Recken der Geschichte; sie sind gerüstet für die große Sühne, ihr Metall erglänzt in ungeheurer Not! Alle Jungfrauen im Reiche verbeißen sich ihre Lippen. Die lahmen Flüsse gewahren nicht, wie sie kaum zu Falle stürzen; noch glauben sie dröhnenden Mut zu sammeln. Kreischend aus fernsten Äonen fliegen Wyvern und Schwäne herbei; sie gebieten der neuen Ordnung Empfang. Die Ruderer aus dem Norden im Wettstreite mit dem Keil des himmlischen Schwunges: wie er aufreißt der Weltherrin Hülle!

Ein Machtwort der Freiheit tat dies. − Beim leis’ versunkenen Sange der Eule von Edom wird das Wunder gezeitigt.

XXII. Kein Staub je drang durch zu haften an schwarzer Schwanenhaut, seit der Hundsstern seiner Ahnmutter folgt. Belinos kann jetzt nicht denken, ob Keiler oder Wolf in ihm keucht. Da vollmundiger Schaum um Lefzen und Gewaff erglänzt, entkommt die alte Zeit dem Scheitel ihrer Wende.

Laut schlägt das Rubinherz im Stauf zum hohen Palas; darum läßt sich in ganz Breizh kein Nonpere mehr finden, der noch Wein aufteilen kann. Wohl aber ziert sich eine bezopfte Maid nicht, die entglittene Schot unter diesem strengsten Blutweh von neuem an sich zu reißen. Jüngst ist es durchlitten: die trestige Welt zu Bries geronnen, der Planet geebnet und der Äther gelüftet; und wissen mag sie wieder: Immer war die Erde frei!

XXIV. Immer wenn Kyane die Gestrandeten des Nachtmeeres an ihre Mündung zieht, ersticken Weh und Klagen im Gurgeln des Anapoflusses. Verweslich zeigt sich alsdann Hylas’ stummes Gellen zum Mond, sowie die Verführerinnen ihn umschlängeln. Im Moor versenken sie sein Kreuzbein, zünden alle Dornen mit ihren Irrlichtern. Keinen flüchtigen Dunst verlangt diese Künne, sondern verzehrt sich nach einem gesalbten Qain. Zwar scheint der Leitstern verglüht und verwaist, doch zeitigt noch jeder Grassämling die verklung’nen Rinnsale. Wieder finden die betrübten Feldsteine warme Hände für die Gräber der Ehrreichen. Wenden nun darf sich der Taft zur Stickerei: »Alba!«

XXVI. Jeh wägt den Tritt auf die Schilfbarke, da der reißende Strom nie trüber war als gerade jetzt. Alle Geister außer dem Wasser halten den Atem an. Ein Neulicht, wimpernfein wie von Jünglings Fingerkuppen, läßt schweben den alleinträchtigen Ton. Nie hat eine glüh’ndere Verheißung ebenso vom leisen Zünglein der Sumpfnatter geklungen.

Jeh der Bourbone hat wahrlich keinen Namen unter den Sonnengeschlechtern. Lumena, die Vollendete der Vestalinnen, schmückt sich für ihn und ihres Vaters ungeheure Mitgift.

Jehs Schritt wankt nicht im Übertritt.

XXVIII. An Mauer und Gewölb’ brauchen unsere Wanderer nicht den Schlaf herbeizusehnen, weil ein Schöpfer sie sprenkelte und kreuzte über getreuliche Rippen. Und eine hoffärtige Männin zu erschaffen haben wir keine Not, wo ein Busen stets an Kampfesbrust weilt; denn Kerben auf uns’rem Holze zählt die Huldvolle nicht. Und geschweige einzelne Farben aus dem Regenbogen, deren Eigen leer ist wie der Tropfen selbst.

›Wahre Wandelsterne seid Ihr: Kronjuwelen auf Mähnen und Aalstreifen von glücklichen Herden und Landstrichen. Ein träumend’ Bienenschwarm in wachsversiegeltem Baumstock bei seiner zorchten Gebieterin Freye. − Ein einziger Stich nur zwischen Eure silbernen Schwingen, und ihr Schwan erwacht! Am Herzen der karminrote Stachel gegen zehn wallende Drachen.‹

XXIX. Man bläst ein wenig Glut voran zum Rand der Wahrheit: wie schnell sie doch wieder auskühlt? / ›Ich will im Mute die Weisheit kennen, deren Hort auf Fels gegründ’t.‹

Von Bord geradewegs ein Pferd zu besteigen heißt ins Land eingehen, ohne Gott zu verlassen. Dem Turm zu entfliehen als Falke, während man Gefangener bleibt; den Turm zu prellen als Sperber mit einer Rosine im Schnabel. Sich dem Verliese entwinden und alles zeitschwere Geschupp zum Geröll der Zukunft schleifen.

›Ich werd’ im Schweigen das Herz benennen, dessen Schrift seit je der Freispruch ist.‹

Schau da! sowie ich überblas’ die eherne Lure, öffnet der Sturm das Augenlid.

XXXI. Chrysaor belieh die Flügel des Schwarzen Adlers, um sie dem Pferd des Armen Hauses zu geben; das ist bis an diese Tage dem Weltentempel ein Gräuel. Und so quälen die Rachepriester fortan die leidgeprüfte Gorgo und suchen sie mit ihren listig erdachten Giften zu beschmieren.

Aber Pegasus ist in seinem Innern ein Löwe und anmutig landend wiederum das Lamm. Mag auch dieser Orlog die erhöhte Schlange noch so elendig quälen mit verkehrter Lanze; ihr heiliges Herz kann er nicht zerstören, weil der Kelch von Anxanum ewig bestehen wird! Und könnten noch die Rinnsale des Todes ach so schwer in die allerengsten Fugen des Endgesetzes kriechen: Ringsherum und darunter die Erdensäule schweigt alleinig. Sie trägt den Kienapfel der Auferstehung.

XXXIII. Dreiunddreißig Pyramidenstufen hast du geschliffen zum matten Spekulum und an jeder einzelnen die Abalone zu rühren verfehlt. Weil Orande dich nun anstelle des Decksteines besetzt, wirkt der neue Sklave in deinem Spiegel recht befremdlich. Erzene Wuhren schientest du von den Mandelkernen geradewegs zum Brautgemach. Überhaupt keinen Trost sollte der enttäuschte Heilsgedanke dort finden, der nun lernt, daß Trauer der gründlichste Weg zum Vertrauen ist.

Bevor die Eichel wieder aufplatzt im Regen, lege sie auf das Widderkapitell und singe mutig unser’n Helka-Vers an diesen letzten schönen Hügel: »Neito nuori, noita! Jumaloihiin puhtaisiin.« - ›Reine und Dirne, Maid und Glut, göttlich sind deine Wiesen, o Du Grüne, knospe neu auf!‹

XXXV. Allerheftigst soll der Körner der Irminsul aufschlagen am sturen Stahl des Seins, sodaß der Geist den Raum wieder ordne. Dank Atte daselbst das Gefieder der brausenden Aramwinde gestreckt, wachst spät erst auf, wenn lange schon mild es regnet. Und fragst bei dir: wer gab dem Knochen das Blut, dem Mark die Wärme, der Helle das Licht? Und spürst die siebenmal versiegelte Wonne an der Welketracht deiner Milz.

Ohnedem flicht diese lindeste der Sonnen ihre Wegzweige zu den unversehrlichen Oasen der Klarheit. Gar offen stehen die Schleusen der Wolken; sie speisen jeden Muttermund mit Spitzen von Ysop. Wer Silber und Aram gleichermaßen innehat, der wird jedennoch Blei und Tod erquicken.

XXXVI. Ein Faden nur und zwei Fuß weit mißt der Sprung über die Prielschlinge des Dreibergs. Abgeschnürt vom Weltentriebe krümmt Aeneas sich zum Delphin; so lauschet seinem Verhallen leis’, wie er dem achtwandigen Gedankenlabyrinth entsteigt. Den dreizehnten Stern sendet Thisbe Pyramus durch die enge Fuge: ›So seht es nicht, was ihr seht!‹ - »Wir sehen gern den Vogelherd offen, die venussüßen Morgengaben tropfen entlang des Saums Eurer beider Bettleite.«

Auf und unter striegeln die einundzwanzig ungestümen Finnen der Heimführer die Meereshaut, bis sich das heiligste Muster abhebt: Es sei ein Kranz aus nächtlich geschnittenen Lilien, der lau auf die dreiunddreißigste Stufe gelegt. Am fehlenden Deckstein für Adaniya.

XXXVIII. Morgenerst ist Morgenletzt, sobald es Hestia dämmert, ihren Herd wieder anzuschüren. Urplötzlich siehst du den Speer ratzen die schale Glut, mit dem Stirnzeichen der Friedlosigkeit.

Dagegen möcht’ erröten der Weinstock im Opferkrater. Ihr sirrend Mondohr im Bauche offen, saugt die durstige Gottesanbeterin das Venusauge minniglich ein: ›E Nòstra Dompna que passarà ...‹ – Sie sei der hoch zorchtel’ Tran vom Borne Libras, sowohl in Aurengias Alabastron wie gleichsam auf Jacchus’ weinreinem Spiegel. Sie ist die Beichte des klaren Sehnens und gleichsam der quicke Trost.

Immer minder findest du dich bemüßigt zu trauen dem fallenden Irrstern: ›prendrà d’aigua senhada: a, e, i, ò, u.‹ – Weil auch du hast süß geblutet mit der Silbermündung zu dem Sonnenmeer.

XL. »So unser Lied dagegen blendend, schneid’ die Luv die Nebel und gebe das Eiland frei.« - »Wir sind noch Jungmänner! – stumpf unsere kleinen Spaten –, wohl wissen den einstig überlieferten Reigen zu tanzen.« - „Alt genug, ihr greisen Griebsche, um euch vom Pfahl loszumachen, kommt schon, jede von uns Dirnen räumt einen aus!« - »Uns stark ergeben erst dem Lenze,･da selbst im Dickicht Flocken blüh’n:･zu ›Floret Sylva!‹ alle Tänze･sind einzig unser Heilsbemüh’n.« - »›Ein Sommerkind, das will ich haben!‹,･laß doch die Brustplatte dem Frost;･geweihet sind die reinen Gaben･durch Odem hoher Sternenkost.« - ›Ein Altvater, der in uns wohnt,･und euer Reißen bald belohnt,･mögt ihr doch langsam lieben.‹ - »Zu fest der Reim, der in uns dringt,･dem Apfel seine Röte bringt:･›Ach, ah!‹«

XLII. Die ganze Apfelinsel steht in Blüten für den andonnernden Pyrit. Nach all dem Minneleiche gibt es nichts mehr zu bestimmen, was indes, da Silberreiher seine Bahn verhießen, nicht schon eingerichtet war.

An Lichtmeß waren es die Bachsteine, die mit Eisglocken spielten, jene wolligen Vliese, die den müden Hirten trieben zur leisen Freude seines Traums. Alle Karfunkelseelen liegen zum Advent auf Stroh gebettet. Der Urahnen Bergklüfte runzeln die Stirn des unheimlichen Albgesichts, als just der Pyrit die Eihaut durchstach. Der Pyrit sonder Sünde vollendet den Irrsinn des siechen Mannmenschen. Alle die unter dem Dunst von Abel dachten, sein Wyvernschnabel pickte von außen.

XLIII. Aretino ist müde gestimmt von dem schrägen Kammerton; doch seid unbesorgt, er wird nicht einschlummern. Ohrmuschel aus Pechstein und Lavamund rinnen heißkalt ineinander zu dem neuen Blute. Am Vorabend der Ergebung die allerfeinsten Staubfäden des Herzens suchen den Becherrand zu erklimmen. Indes dies Gefäß im freien Falle befindlich, ist gleichsam sein Schweben so unmäßig ausgemacht, wie der Aufprall erscheint. Denn seliges Glas nicht birst, und brumme es noch so tobsüchtig, in der Anderswelt der Erwachten. Und die Köhler vom Marswald erinnern den Volksvater ganz federleicht in ihren allklaren Albenträumen.

Mein guter Gefährte Warnefried, wie lang mag schon Dein Bart jetzt messen?!

XLV. Melusine erblickt den Steinbock, Aug’ in Aug’ im Spring ihrer berückenden Kindsnot. Ganze vierundzwanzigtausend Jahr’ Sand strudelt ein träges Erdenkorn, bis sich ein Himmelkaiser zur Wiedererstehung aufmacht. Das heißt bis alle fahrigen Meerweiber den sommerheißen Hylas zum Rückschritt in den Krebs hinunterziehen konnten. – Verhornte Flossen wurden nun schmiegsam, schwärzlich ringeln bereits um Aries’ gebieterische Sporen. Freierin Libra, du wissest doch die großmächtige Wolke der Kentauren zu stechen, die betrügliche Zeitwelt für ganz zu wenden! - Gar hoch strebt meine Carnyx ihrer Kostjungfer zu. Bloß ein einziges Stück Kien dir, Hel-Hund! und der ewig lächelnde Allfriede wird endlich so leis wie dein Lechzer am Ende laut.

XLVII. Auch die letzte der Gipfeltreppen nahm der Lohenstein auf seinem Abritt zur Bürde der Liebe. Vergönnet ward seinem spiegelgleichen Herzen, zu lesen das unverdorbene Keilzeichen von der Uferweide. Je eine Zibbe an Milz und Leber geschmiegt erreicht er die Hürde aus gläsernen Reisern; darin er sie hegen möchte bis zur Schur der grünen Endzeit.

Zwar bersten die Scheiben gefährlich nah bei selig Antons Schmunzeln, gleichwohl dies kein Schadbild ist für den Nebel am Hohen Forst, und auch nicht abträglich der schönen Rosenhagfidel. Fruchtlos schleift sich die rostige Falschzeit daran ab, Perlmutt aus der Salbkanne zu pressen, welches ja alleinig Linden und Stechpalmen zusammen gehören wird. Niemand außer uns Zweien eins, mein Engel vom Feigenmeer, werde mit dieser Woge der Macht und treffe haarscharf die Brauen des Wunders! – Diesen Pfeil ließ Artio im Walde Rheas zu Aeneas schnellen, noch ehe die ersten Scherben zaubrisch gewandelt zu einer Silbertraufe den dunklen Boden küßten.

XLIX. Vernehmen wir eine Fidel lind, sehen wir den Kalbjährling brennen, duftet eine Phiole in der Hand des Herren Merodach? Wir wissen bestimmt, Ihr seid der rote Atys im Morgenletzt, der trunkene Hirsch in Herot, die verflossene Weile der Liebesweise. Du lebtest immer, unser Adon! – jählings dein Blitz durchs Ablicht der versteinerten Erwartung, karmelsüß dein Bild im Segeltuch, und zu Rosen wurden deine Wunden am Sidarbaum. Das feine Veilchen blüh’ dir zu Rebwurzeln, die hinwieder bluten und münden friedselig in den karminroten Stern der Belche.

Immer noch ist die Hirtennacht, und nicht der Herde Weidetag; die Wacht der Turmgebor’nen, nicht das Blindsein der unschuldigen Fische. Wie mich dürstet nach dem Tau von der Knospe, nach Blumenbächen, Blütenfluten ... buchstäblich rinne ich das Schwert der Lilie hinab. Bin Getröstung und Salbe auf Tanits gesengten Friedgärten.